Sobre las sensaciones

... Que no son ideas, que no resuelven nada
que no son soluciones ni planteos
sólo aparecen delante nuestro, arriba nuestro
detrás nuestro, adentro también (sobre todo adentro)

La sensación de que no todo (pero si mucho) esta mal.
La sensación térmica de la inseguridad televisada.
La sensación de incertidumbre alimentando un fuego que quieren que ardan.
La sensación amarga de los que mueren yendo a trabajar en un trasporte publico.
La sensación de que todo esta manejado para provecho.egoísmo de los que quieren mas.
La sensación del humano insaciable y codicioso que ya empezó a rendirle cuentas a la tierra que habita.
La sensación de nostalgia de los que no están cuando deberían estar.
La sensación de anhelo de una idea renovadora (de un intento de futuro mejor) que cada vez envejece mas y mas junto a nosotros.
La sensación de indignación que se queda trabada en la garganta y luego tragada para empezar a descomponerse dentro nuestro.
La sensación de NO.sorpresa ante un accidente evitable.
La sensación de desinterés por las otra personas; si total nuestros culitos están satisfechos y a salvo.
La sensación del extremista que pide a gritos un fuego renovador o el diluvio universal (sensación de borrón y cuenta nueva para esta tierra)

si tantas sensaciones se nos alojan en el pecho no es de extrañar que las lagrimas quieran practicar un salto suicida desde nuestros ojos al vació.

(La sensación de sentirse ínfimo describiendo sensaciones, guardar el lápiz, cerrar el cuaderno, hacerse viejo mientras uno se amiga con la idea de emprender un viaje eterno que nos aleje de todas estas sensaciones)

Tormenta antigua

Calor intenso (incluso en la noche); insoportable. El cielo se enoja lentamente, el aire aun no se inventó: estamos en la era de la quietud. Toda la imponente belleza de las nubes, pesadas como pesan los días mas húmedos del verano sofocante. Se mueven lentamente como si nosotros fuéramos las hormigas que somos, se mueven lentamente a miles de distancias hacia arriba. Gota, silencio.
Gota, silencio.
Silencio, silencio, gota.
Gota, gota, gota gota gotagotagota ...
Los relámpagos se ramifican en las nubes que ocultan nuestro cielo como manchas liquidas que explotan chorreantes en la tela de esta pintura.
Las gotas cumplen una función de privación; son para que no podamos ver hacia arriba como algún dios enloquecido crea mundos usando al cielo de lienzo.
Gotas (muchas) y truenos, viento y furia. Baja la temperatura. El viento intimida hasta a los arboles.
Un canto comienza a formarse en mi garganta que empuja implorando salir. No se que dice; suena como aborigen. Suena a susurro lejano en el tiempo, a algo primitivo que toma cuerpo y forma, que nace: no del lenguaje sino de una memoria antigua.
El agua pega violenta y sin clemencia, yo tirado en el suelo resistiendo. El silencio murió hace rato; ahora estamos en la era de "las gotas dolorosas" que como kamikazes se dejaron caer e intentan darme en los ojos, intentan (siguiendo su mandato) cegarme. Lo consiguen, me arde la vista; el canto sigue creciendo y el animo se tambalea tratando de decidir si rendirse o seguir aguantando. "Seguimos aguantando" dice el susurro que ahora es vos de guerra. Como de alguien que va a la batalla y esta tomando coraje. La vos de guerra no es mía, es de pueblos ajenos, de los originarios de estas tierras que hablan a través de este canto a gritos y gritan que no quieren dejar sus vidas, ni sus tierras ni su pasado ni mucho menos su futuro. Es un grito del tiempo viejo, es un grito que no conoce este presente ni lo que se le hizo a su pueblo. Y crece, sigue creciendo (casi tanto como la noche y su temperamento) y se incrusta en mi pecho y me hincho. Me siento con valor para enfrentar esta tormenta y al espíritu de la lluvia que en ella habita: oh oh oh oh!!! rara re ra ra!!!! umba le sodale!!!! rara re rara!!!  shhhhh chu chu chuuuuuuu aaaaaahhhh!!! -Dice el canto.
oh oh oh oh!!! rara re ra ra!!!! -Sigue diciendo.
No sabemos de nosotros mismos hasta que enfrentamos las experiencias que nos toca atravesar.
No nos conocemos hasta que soportamos el carácter tremendo de la tormenta sobre la tierra en la que están nuestros pies descalzos.
La lluvia comienza a someter mi espíritu pero no me siento derrotado porque mi rival es enorme y ancestral y natural y hace lo que hace desde el principio de los tiempos.
Por eso me retiro, no soy  quien para tentar a una entidad antigua. Solo necesitaba la paliza purificadora. La purga a los males creados por el hombre que soy. La frescura de sentirse ínfimo en esta espacio que habitamos. Ganar la mirada simple del que acepta y espera a la muerte (no como algo tragico o negativo) sino mas bien como algo natural e inevitable.

Transformación

Vi como tus ojos se transformaban desde el temple de una mujer-humana a los de una hembra, jugando un juego dulcemente excitante. Y lo cautivante de tu cuerpo con la gracia de un primitivo animal felino, salvaje, de mirada peligrosa y extasiada, ronroneante, lamiente, gimiente; lejos de esta vida de objetos, cerca de las almas animales de la tierra…
Así te vi y me asuste, no de vos sino de mi; cuando note mis manos convirtiéndose en algo que no eran, en grotescas y peludas garras movidas por un nuevo corazón latiendo bestialmente. Me asuste como quien teme a algo que es nuevo, intenso y desconocido pero que le gusta. Aprendiendo el sabor de revolcarnos en las pasiones olvidadas de mamíferos maleducados en los modales humanos. La mente ya no domina nuestros cuerpos, el instinto se adueñó del momento para liberarnos en la esencia de lo que sentimos, en el fuego generador de vida, en la intensa fertilidad del trance.

La celebracion

Si las almas fueran eternas, o los espíritus recordaran lo que aprendieron, seriamos una gran acumulación de entendimiento en el transcurso de los tiempos.
Lo que los primeros habitantes llamaron dioses, presencias antiguas, entidades de los lugares mas viejos.
Lo que los primeros habitantes llamaron conocimiento (en el misterio de los ojos del yaguar, en el silencio de la víbora, en el baile de las medusas, en la agilidad de los monos o en los ojos infinitos de los lobos)
Si nuestras almas fueran infinitas, nosotros seriamos los primitivos que (sin saber) andan y se cruzan y se sueñan y se aprenden y se disfrutas y se presienten.
Si nuestros espíritus recordaran en una plano distinto al de la memoria de nuestra mente, en un plano mas intimo a lo instintivo, digo, si nuestros espíritus recordaran, quizá se reúnan bajo la música y la luz tenue a gesticular lo que el primer lenguaje les permitió decir: el grito primitivo lejos del habla y cerca de las constelaciones mas lejanas en las que nos vemos reflejados.
Si los primitivos se encontraran, celebrarían en una reunión nocturna -sin palabras ni explicaciones- sólo con miradas, celebrarían el encuentro, celebrarían estar juntos, celebrarían la vida, la noche, el misterio celebrarían. Celebrar también es estar perdidos y encontrarse con viejos (muy viejos) amigos.

La masa de las tortafritas

La masa es una unión de partículas-individuos con una consistencia tal que a estas las mantienen unidas.

También se sabe que la suerte de una  partícula-individuo esta atada al resto de las demás.

Si una partícula-individuo pudiera elevar su nivel de conciencia  ¿Vería, ademas de la masa que la conforma, algo mayor a ésta?

¿Vería su todo que es parte de un todo mas grande?

¿Vería mi mano amasándolas y sabría que el fin de este movimiento cósmico seria hacer unas tortafritas para los mates en un día de lluvia?

Transitorios somos todos

Decidir entre lo que creemos y lo que creemos creer.

¿Realidad o invención literaria maquillada con misticismo?

Es que este momento requiere que nosotros le pongamos mucha onda para no caer en la amarga, ordinaria y estéril visión en que la vida es de la forma que nos cuentan; ellos los que creen sólo en lo lógicamente comprobable.

Pecando de fantasiosos nos perdemos en la imaginaria idea de que el universo tiene para cada uno de nosotros algunos guiños guardados y que si no los vemos podemos igualarnos a los necios y dejarlos pasar sin ningún gustito diferente al que nuestros padres más racionales nos cuentan.

¿Te acordás de lo mal que le hacía a nuestro estómago el tragar amargo el jugo de los enrosques que tanto masticamos? dándole vueltas a las ideas sin llegar a alguna conclusión más sanadora que nos haga sentir que el mundo no esta tan (pero tan) mal.

Y cuando quedaste atrapada en el rincón más oscuro de tus ideas, en cuclillas, abrazando a tus piernas, apoyando la pera en las rodillas y la luz decreció tiñendolo todo de ese matiz ensoñado, melancólico y pesadillesco; cuando suspendido en el aire se dejó ver el colibrí (deteniendo el tiempo) dando inicio a un momento único que no dejaste pasar, ese fue el guiño que supiste interpretar.

¿Qué son esos animales inusuales?

¿Espíritus espías de entidades antiguas que nos vigilan?

¿El portador de un mensaje que no sabemos interpretar?

¿O solo nos resta entenderlos como la simple contemplación de la belleza del mundo?

(no somos nada más que ojos y corazones para ‘entender’ esta vida)

También vimos arañas, amenazantes, provenientes de la humedad y la oscuridad, pero asi es la vida. Como esa vez en la que venías flotando por las calles tranquilas de los barrios primaverales de las horas en donde el sol gentil se despide.  Y te asustaste, ese escalofrío que recorrió tu cuerpo como premonición del peligro y de repente viste el miedo encarnado en aquel desconocido. Corriste para dejarlo atrás, corriste para que no te alcanzara, cerraste los ojos (y sin que importe nada más) corriste hasta que te chocaste con la rosa gigante y su aroma embriagador, más enorme que los miedos. Y ese momento te regalo una sonrisa; de esas que mejor te sabes.

Las veces que deseamos con fuerza que algo pase (y pasa) serian muchas mas si pusieramos en practica mas seguido esto de creer con nuestro corazón (en vez de pensar en la desilusión de que lo misterioso no existe y por lo tanto lo extraordinario no va a pasar). Es como si antes de intentar caminar lo creamos imposible porque sentimos que no tenemos piernas aunque nuestras piernas estén sanas y fuertes esperando llevarnos por las los senderos de la vida.

Si sentimos que estamos distraídos, dispersos, alejados; quizá debamos tener cuidado.

Si nuestras intenciones viajan lejos de acá aunque nuestro cuerpo quede inmóvil quizá sea señal de que hacia algún lugar tenemos que partir.

¿Ir a donde? (Uno suele preguntarse) 

¿A otra casa?

¿A otra provincia? ¿A otro país? 

¿Desembocará este “ir” a un lugar físico? 

O quizá lo que nos está llamando no provenga de esta realidad, ni de este tiempo-espacio por el que estamos transitando.

Intento de adaptación

En este intento de adaptación, sofocando lo instintivo, las ganas primitivas de ser en un entorno menos acotado.

En este intento de adaptación, donde grita una voz salvaje que callamos con consumo, psicólogos, drogas y humanización social.

En este intento de adaptación, donde los que no pudieron y abandonaron la carrera son llamados locos y los que aún lo intentan se van dando cuenta que los problemas mentales son acumulativos...

En este intento de adaptación, donde lo esencial es la casa linda, el auto lindo, la mujer linda, el hijo lindo, el lindo sueldo y la linda comodidad para quedarnos conformes en nuestro lindo estilo de vida donde somos funcionales a una sociedad que nos necesita para ser, para generar capital, para controlar de una manera sutil su existencia y perduración.

En este intento de adaptación, donde nuestro espíritu apenas respira (por la hendija de una ventana mal cerrada) el aire fresco que viene de afuera de las ciudades.

En este intento de adaptación, donde nos enfermamos sin saber por qué, donde nuestras células se amotinan, nuestros pulmones se quejan, nuestro hígado se resiente de los hábitos que tenemos para olvidar, escapar, mirar hacia otro lado, apagarnos por un rato.

En este intento de adaptación, donde la vergüenza y culpa impuesta por las instituciones reguladoras de morales mentirosas religiosas que con tanta fuerza influyeron en los últimos siglos y que aún dejan su residuo pudoroso entre los individuos.

En este intento de adaptación, donde el amor y el deseo se ven adormecidos en vez de correr libres y con los pies llenos de barro por las praderas verdes de la fertilidad de la tierra.

En este intento de adaptación, donde nuestro espíritu encerrado clama a gritos y rasguña las paredes (hasta sangrar) para escapar de la jaula de razón en la que fue encerrado, 

para sanar a este híbrido humano-enfermo y animal-enfermo que somos, 

para vagar por los suelos descalzos, 

para soñar con los caminos que andará, los paisajes que verá y las familias que formará, 

para morir sin arrepentirse del tiempo malgastado en esta vida por una rutina sofocante, 

para reencarnar en un animal verdadero, en un árbol sabio o un lugar eterno de esos que generan el bienestar de los que buscan las respuestas a las preguntas que en los sueños más profundos son susurradas por la conciencia elemental.

En este intento de adaptación, creo que estamos entendiendo que algo no esta funcionando, algo no nos esta haciendo bien y algo tiene que empezar a cambiar.

Lo extraordinario conviviendo con lo cotidiano

¿Y que mas vamos a hacer con la lluvia de días y mas días?
¿Y el frió del invierno que no se va?
¿Que otra cosa vamos a intentar si no es amarnos, comer y ser felices?
Suena Pescado como música que nos envuelve desde tiempos anteriores a nuestra existencia. 
El guiso haciéndose sin apuro en la cocina mugrienta. 
Nuestro dios de época al que le ofrendamos las partes mas frías de nuestros cuerpos: ¡La estufa!. 
Y los dibujos en la ventana empañada.
Las cartas para matar el tiempo que ya no es el mismo, que tomo otra dimensión, otra velocidad en nuestro reloj interno. 
El faso, los puchos, los puchos, la locura, sobre todo la locura. 
La cama desarmada y el mate frió que olvidamos por un rato. 
"Una mañana amanece el jardinero, y observa la destrucción del mundo que lo rodea..." Suena mientras el viento hace bailar las ramas de los árboles.
La olla regala vapor y aromas de guiso de lentejas y nostalgia a quien sabe que...
La pipa podría seguir humeando pero no, así estamos bien.
Otro pucho, otro pucho; yo no fumo y por eso abrís un poco la ventana. 
Otra charla de otra charla... "Falta envido" - te digo sin mirar las cartas - "Si me sale esta es como ganar el partido..." (me salió y nos reímos;  va me reí, vos también pero creo que a mi me causó más gracias, Jugar a las cartas te pone algo competitiva y me divierte cuando te calentas...
Amor, amor (mas amor); ahí me acorde porque no hacíamos la cama, si total no dura mucho hecha.
Y nos fundimos y nos perdemos, no importa nada. Desnudos: sexo y amor ¿Que mas se puede pedir? la combinación perfecta para que nuestras sombras se vallan a jugar y nos quedamos siendo; nosotros, los sin sombras. Tratando de ser uno, tratando de liberarnos de nuestra unidad para crear una nueva, una mejor; en donde no tengamos que charlar tanto con nosotros mismos. En donde los pensamientos sean compartidos y los miedos no nos agarren solos y el calor nos salve del afuera estéril.  
Que nos llenemos de vida (pensamos.sentimos.soñamos.anhelamos) 
inmensa y fértil vida.
Gracias por tanto.

animal enfermo

Despierta sombrío y el espejo
le muestra su cara ojerosa
teme lo que su mente le cuenta
siente que su alma esta enferma

El problema es su corazón
latiendo a un ritmo que fue impuesto
y se agita desde su interior
respira el animal enfermo

el espíritu está cansado
de tanta paciencia y prudencia
¿cuando a de esperar en esta tierra
a vivir el tiempo que le queda?

irritado su pecho se ensancha
respirando a punto de estallar
salvaje se puso su mirada
su animal esta por despertar

Las nubes se movieron
dejando asomarse a la luna
la quietud nocturna fue violada
por el grito bestial inhumano

y con ambas garras rompe su cara a la mitad
destruyendo a su piel y el cuerpo que tuvo que usar
Respira inquieto y sofocado
es el animal que esta sanando

Las nubes se movieron
dejando asomarse a la luna
la quietud nocturna fue violada
por el grito bestial inhumano de el animal que esta sanando!

El animal dormido

Y sólo volvemos a la vida una vez, cuando de alguna manera (trágica o premeditada) nos damos cuanta de que tocamos fondo.

-¡Aire! - decimos- ¡¡¡Necesitamos respirar!!!- decimos. Y levantamos el cuello tratando de hacerlo.

Las mil ideas que nos fascinan y nos enloquecen son parte de este juego, de este escrito.

La idealizada o romántica visión de la vida que le da pulso a nuestras manos que escriben, también le da ritmo a nuestra venas que dejan fluir, y la sangre (la que empuja fuerte e incansable) es la transformadora de piel que de alguna u otra manera (tanto en el peor momento de la noche como en el instante mas calmo de la tarde) nos avisa que inevitablemente y a pesar de todo lo que creíamos, estamos vivos.

No nos alcanzó la paliza que nos dieron los años, ni nuestro amigos falsos, ni nuestra especie alunada de inteligencia enormemente reducida.

Hoy no escribo para nadie, solo a este vació delante de mí, y esa sensación en el pecho que pareciera va a explotar haciendo añicos la carne que solo es carne y tiende a degradarse como todo lo vivo en este mundo.

¡Hoy no escribo para nadie! así que borro mis ideales de personas que aparecen cada vez que escribo, ¡si! los borro, incluyéndote a vos que no paro de idealizarte e imaginarte en todo este erróneo proceso mental de creer que sos perfecta y que todos tus defectos serán una delicia para mi paladar hambriento...

Algo intenta decirme mi espalda doblada, mis oídos atrofiados emiten un zumbido. Siempre creí que la sordera seria un momento placentero, pero no, el zumbido esta ahí y molesta, la sordera no es silencio, el silencio que necesitamos para escucharnos entre tanta gente, tantos gritos, en el bullicio.

¿Como voy a  encontrar las palabras que tengo que decirte si ni siquiera puedo escucharme?

Por eso aúllo; en las letras, en las canciones, en la cama, aúllo, no soy yo sino el animal herido, atontado, adormecido, agonizante, adormilado, domesticado, el animal (que todos podemos ser) convertido y degradado a hombre, cotidiano, entumecido.

Si la luna tiene algo que decirnos, que lo haga ahora, pienso caprichosamente, la vida es corta, admito con ese aire mezcla de lucidez y añoranza, y estamos cansados de esperar a que algo pase, siempre viviendo el futuro, siempre soñando y siempre siempre siempre haciéndonos los boludos porque sabemos que algo, definitivamente algo en nosotros, tiene que cambiar.

No miro la hoja, no se cuanto escribí, no se cuento creí que escribí, no se que hora es, pensamos demasiado, actuamos poco y por ende sentimos menos en esta ecuación perdida, que tiende al suicidio del movimiento.

Agonizamos, te juro que agonizamos, mi cara blanda me lo dice, no desespero, creo en los procesos naturales, creo en el amor, creo en el cariño, creo en las personas, pero no confió en ellas, no pretendo que hagan lo que creo que deban hacer y eso me aliviana, me libera aunque si creo en lo que puede generar una persona en mi; afecto, odio, temor, alegría, alegría, alegría.

Dame un poco de alegría y te devuelvo mil chistes malos y mates y la sonrisa mas sincera que tengo.

¿Por que la realidad no es como nosotros queremos que sea? Porque no hacemos nada para cambiarla.

¿Por que todo se puso tan extraño? Porque quizá estemos fumando demasiado.

¿Por que no sentimos la pasión de años atrás? Porque aun seguimos dormidos.

Despertar no es un acto divino, no es el súmmum del viaje místico con los psicodelicos mas fuertes que hayamos probado (con las drogas milagrosas mas fuertes que hayamos introducido en nuestro organismo para llenar este vació inmenso y monstruoso, esta total falta de fé).

Despertar no es volverse locos. No es dejar el trabajo. No es ir a vivir al campo. Despertar no es dejar de hablar con la gente porque no aguantamos lo mezquina que puede ser. No es hacerse budista (ni hacerse el budista). No es tener un hijo. Despertar no es cambiar de un momento para otro (en un acto único) nuestra forma de ver al mundo.

Despertar quizá sea preparar la mochila; con amor, con cuidado, con dedicación, sabiendo que nos estamos olvidando cosas, desarmarla y volverla a armar y agregar lo que nos falta.

Y así por fin llegar al momento en el que emprendamos el viaje hacia otro espacio, hacia otra vida, hacia otra forma de percibir el mundo.

Sin miedo, sin añoranzas, sin cosas inconclusas, hacia ese lugar mejor-distinto-nuevo en el que tenemos que continuar con esto que es propio de cada una de las persona; seguir aprendiendo.

El gesto

A veces me nace de la cara un gesto que me significa lo siguiente: 

"¡Guacho! la vida no puede ser mas linda..."

Y me deja mal parado sin saber que pasó. 

Y este gesto se va (porque dura un instante). 

Nos da un toque en la nuca y cuando nos dimos cuenta se fue. 

Entonces me quedo pensando como hacer para que vuelva porque se siente bien, posta que se siente bien; en la cara, en los ojos, en la manera que el corazón se ensancha como desperezándose con una sonrisa de mañana soleada-aromática-de ojos hinchados-de sueños placenteros...

Sin frió ni humedad. "Dale, levantémonos" - me dice - "que ya es de día y es la época del año en la que te va a venir a nacer ese gesto misterioso que te va a significar eso (lo de la vida linda)"

"Y no pierdas el tiempo" -me sigue diciendo la voz del corazón bonito- "No lo pierdas tratando de encontrar la manera de que ese momento divino sea eterno porque es totalmente fugaz (como la vida ¿viste?, pero en otra escala).

Y no le busques la vuelta para retenerlo porque él viene y él se va. Y si se queda mas de lo que quiere pierde su frescura, te mira cortes y tristemente y sabes que no está a gusto porque es 're fugaz' y lo 're fugaz' dura poco. Pero vos sabes que 'poco' es mejor (pero mucho mejor) que 'nada' y 'nada' es la hoja en blanco, vacía. 

Así que pará un poquito la mente y salí 'al afuera' porque todavía falta una montaña de sensaciones por experimentar antes de quedarnos totalmente quietos".

Entonces entendí que la música no es sonido sino mas bien movimiento y que la muerte no es nuestra ausencia sino la falta de éste movimiento en el espacio que ocupabamos.

Si me concentro fuerte fuerte fuerte ...

Si me concentro en la música, si me concentro fuerte... fuerte... fuerte... esta maquinaria (esta que vino fallada) no genera ideas oscuras, ni lugares sin salidas, ni falsas expectativas, no alimenta la desilusión, no acaricia a los miedos, perdona los errores, no le echa mas nafta a esta confusión.
Si me concentro en la música, me concentro fuerte... fuerte... fuerte... (en la música) esta maquinaria (que vino fallada) hace que la lluvia sea apenas una leve melancolía y que la ausencia de las personas que extrañamos sea una canción para tenerlas mas cerca nuestro.

SISTEMA

¿y si el SISTEMA no es un ente inhumano, omnipresente manejado por esos pocos que creemos que existen?
¿Y si nosotros somos el sistema?
Como conjunto de personas estamos adentro o afuera, no hay mucha mas vuelta. 
La mayoría estamos adentro. Con distintos matices y opiniones, pero de todas formas estamos a dentro. 
Todos hablamos de salirnos pero cada cual corre tras eso que cree necesario.
Todos hablamos de igualdad, paz, cooperación, tolerancia, comunidad, etc. ¿Y si estas fueran ideas creadas para la porción que no nos conforma creen en la casa, los 2 autos y las tetas operadas que seria "nuestra" mujer?
Todos necesitamos metas, proyectos, sueños y cuando queremos acordar nos vemos en una carrera que "oh! que casualidad!" termina siendo funcional a la MAQUINARIA.
Y le damos vueltas y vueltas sin encontrar una forma que nos satisfaga para no pertenecer, sin embargo hay algo de comodidad ahi donde estamos.
El afuera parece ser un lugar hostil, por eso buscamos la calidez del hogar; ese hogar al que todos deberíamos tener acceso.

A continuación dejo una letra de una canción de mi próximo lanzamiento discográfico que por cierto espero que todo el mundo compre así yo me hago millonario y dejo de trabajar, de viajar en trasportes públicos y por fin poder vivir aislado en una casa quinta de un barrio residencial:

Sueños inculcados:
Te duele acordarte
de esa carrera salvaje
a la que sometiste a tu vida tanto tiempo

y ahora que te exprimieron
y engordaron con suero los sueños falsos
que sutilmente impusieron.

Te duele olvidarte de los nombres
de los nombres de los rostros
que te dieron amor y maldad

Te duele el vacío generado
por las cosas que codiciaste
durante tu vida y ahora no tienen sentido.

Y a pesar de que fuiste a la escuela
no te enseñaron nada nada
ni siquiera a compartir.

Y ahora que el tiempo te hizo viejo y gruñón
despreciás y marginás
todo lo que es distinto.

Le duele enterarse
tarde tarde señor
que ha desperdiciado
su vida en sueños inculcados

Le duele enterarse
tarde tarde señor
que ha desperdiciado
su vida en sueños que no son suyos.

Paracaídas

Para los que no se callan.

Para los que acaban de despertar

con los nervios en caída libre

hacia la más profunda de las desesperaciones.

Para quienes aún no se rinden.

Para los que tiraron la toalla.

Para los que el miedo los dejo en el molde.

Para los que la alegría los abraza cada tanto.

Para las mentes inquietas.

Para las almas libres que contagian a los demás.

Para las hormigas que nunca descansan.

Para los payasos tristes.

Para los leones calvos.

Para los que aparentan (sin saber que eso los agota)

Para los que no adherimos al suicido.

Para los que aún cuentan estrellas porque no tienen nada mejor que hacer.

Para los que aún sienten enojo y tienen ganas de cambiar las cosas.

Para los que dejaron que el tiempo se siente a contar sus cabellos blancos.

Para los cobardes por enseñarnos lo que no debemos ser.

Para los que mueren por la belleza natural de lo primitivo que es el sexo.

Para los que, al morir por esta belleza, encontraron el amor.

Para los que ayudan a que el “bien común” no sea solo una linda utopía.

Para los descarriados que tratan de no ser abducidos (del todo) por LA MAQUINA.

Para el sol que nos da una mano y para la tierra que paciente, aun nos soporta como sus inquitas pulgas.

Hermanito

Estas solo hermanito.
Nosotros te aconsejamos y cuidamos de ti pero vos no escuchaste.
Sin poder salir de tus enrosques, valoraste mas al encierro que a la vida.
Ahora nosotros nos vamos, a seguir algún camino. A seguir viviendo. Y tendremos que dejarte
hasta que puedas levantarte y caminar con tus propios pasos.
Debes crecer y ser fuerte para caminar por tu cuenta.
Miraremos hacia el cielo (y escucharemos a nuestros corazones) esperando una señal que nos haga esperarte en el próximo pueblo (cuando estés listo)