Sobre las sensaciones

... Que no son ideas, que no resuelven nada
que no son soluciones ni planteos
sólo aparecen delante nuestro, arriba nuestro
detrás nuestro, adentro también (sobre todo adentro)

La sensación de que no todo (pero si mucho) esta mal.
La sensación térmica de la inseguridad televisada.
La sensación de incertidumbre alimentando un fuego que quieren que ardan.
La sensación amarga de los que mueren yendo a trabajar en un trasporte publico.
La sensación de que todo esta manejado para provecho.egoísmo de los que quieren mas.
La sensación del humano insaciable y codicioso que ya empezó a rendirle cuentas a la tierra que habita.
La sensación de nostalgia de los que no están cuando deberían estar.
La sensación de anhelo de una idea renovadora (de un intento de futuro mejor) que cada vez envejece mas y mas junto a nosotros.
La sensación de indignación que se queda trabada en la garganta y luego tragada para empezar a descomponerse dentro nuestro.
La sensación de NO.sorpresa ante un accidente evitable.
La sensación de desinterés por las otra personas; si total nuestros culitos están satisfechos y a salvo.
La sensación del extremista que pide a gritos un fuego renovador o el diluvio universal (sensación de borrón y cuenta nueva para esta tierra)

si tantas sensaciones se nos alojan en el pecho no es de extrañar que las lagrimas quieran practicar un salto suicida desde nuestros ojos al vació.

(La sensación de sentirse ínfimo describiendo sensaciones, guardar el lápiz, cerrar el cuaderno, hacerse viejo mientras uno se amiga con la idea de emprender un viaje eterno que nos aleje de todas estas sensaciones)

Tormenta antigua

Calor intenso (incluso en la noche); insoportable. El cielo se enoja lentamente, el aire aun no se inventó: estamos en la era de la quietud. Toda la imponente belleza de las nubes, pesadas como pesan los días mas húmedos del verano sofocante. Se mueven lentamente como si nosotros fuéramos las hormigas que somos, se mueven lentamente a miles de distancias hacia arriba. Gota, silencio.
Gota, silencio.
Silencio, silencio, gota.
Gota, gota, gota gota gotagotagota ...
Los relámpagos se ramifican en las nubes que ocultan nuestro cielo como manchas liquidas que explotan chorreantes en la tela de esta pintura.
Las gotas cumplen una función de privación; son para que no podamos ver hacia arriba como algún dios enloquecido crea mundos usando al cielo de lienzo.
Gotas (muchas) y truenos, viento y furia. Baja la temperatura. El viento intimida hasta a los arboles.
Un canto comienza a formarse en mi garganta que empuja implorando salir. No se que dice; suena como aborigen. Suena a susurro lejano en el tiempo, a algo primitivo que toma cuerpo y forma, que nace: no del lenguaje sino de una memoria antigua.
El agua pega violenta y sin clemencia, yo tirado en el suelo resistiendo. El silencio murió hace rato; ahora estamos en la era de "las gotas dolorosas" que como kamikazes se dejaron caer e intentan darme en los ojos, intentan (siguiendo su mandato) cegarme. Lo consiguen, me arde la vista; el canto sigue creciendo y el animo se tambalea tratando de decidir si rendirse o seguir aguantando. "Seguimos aguantando" dice el susurro que ahora es vos de guerra. Como de alguien que va a la batalla y esta tomando coraje. La vos de guerra no es mía, es de pueblos ajenos, de los originarios de estas tierras que hablan a través de este canto a gritos y gritan que no quieren dejar sus vidas, ni sus tierras ni su pasado ni mucho menos su futuro. Es un grito del tiempo viejo, es un grito que no conoce este presente ni lo que se le hizo a su pueblo. Y crece, sigue creciendo (casi tanto como la noche y su temperamento) y se incrusta en mi pecho y me hincho. Me siento con valor para enfrentar esta tormenta y al espíritu de la lluvia que en ella habita: oh oh oh oh!!! rara re ra ra!!!! umba le sodale!!!! rara re rara!!!  shhhhh chu chu chuuuuuuu aaaaaahhhh!!! -Dice el canto.
oh oh oh oh!!! rara re ra ra!!!! -Sigue diciendo.
No sabemos de nosotros mismos hasta que enfrentamos las experiencias que nos toca atravesar.
No nos conocemos hasta que soportamos el carácter tremendo de la tormenta sobre la tierra en la que están nuestros pies descalzos.
La lluvia comienza a someter mi espíritu pero no me siento derrotado porque mi rival es enorme y ancestral y natural y hace lo que hace desde el principio de los tiempos.
Por eso me retiro, no soy  quien para tentar a una entidad antigua. Solo necesitaba la paliza purificadora. La purga a los males creados por el hombre que soy. La frescura de sentirse ínfimo en esta espacio que habitamos. Ganar la mirada simple del que acepta y espera a la muerte (no como algo tragico o negativo) sino mas bien como algo natural e inevitable.